ABOGADO DEL DIABLO

¿Y tú te crees... valiente?

por Hugh Player

Solamente la imperiosa necesidad del sicosocial, la vieja añoranza por las prácticas del Doc Vladi (que tenía todo un equipo de personas planificando y buscando la nota para la distracción) puede explicar este juego de ser o no ser, de estar sin estar, el querer escapar entre las sombras con el botin en las manos, como correr por la punta y luego de generar una hábil finta para hacer una diagonal disparar por el centro para celebrar el gol con la tribuna. Que vivos somos. Que moscas. Que criollazos. Y en el fondo que obvios, microbios.

Me explico: los líos de la gatita Jackie, su hija y el Doc Padilla; el idolo con cachos; las tombitas calatas y los precandidatos peleando entre si, nos han servido para la conversación matinal de la combi o de la oficina mientras los rapaces que nos gobiernan y sus patrones han metido, contrabando tras contrabando, primero la subrepticia aprobación y luego la posterior entrada en vigencia de un TLC con Chile que a todas luces nos resulta lesivo, entreguista y traicionero (y evidentemente dictado por una cometa, una enjuagada, una rotura de manos de esas que aseguran varias generaciones venideras).

¿ Por qué, de una vez por todas, no nos anexamos como provincia oficial de ultramar de nuestro vecino del sur?

Si es por guardar las formas hay que avisarle al Gordo Catrasca y sus patrones de la derecha prochilena (que sólo piensan en recuperar la plata que le han comido los Madoff, los Stanford y los que esten por salir a luz proximamente) que gastar tanta plata para tener entretenida a la feligrecía con el canturreo de la banalidad en las actualidades es mas inútil que instalarle ceniceros a una moto o los calzoncillos con cierre que inventó mi tío, el rayadito.

Ya sabemos que se van a salir con la suya (de eso se trata todo juego humano en la vida: del reto de salirse con la suya y el placer que esto genera a ciertos espíritus pobres) pero sólo momentáneamente, hasta que llegue el hombre con los pantalones mentales bien puestos y de dos patadas mande el dichoso tratado rumbo al arcoiris mas cercano.

No toda la vida estarán los que ahora están y como acabamos de presenciar con la crisis financiera mundial los imperios de poder basados en el rich money se pueden caer como los castillitos de naipes que hacen los bebedores en las competencias de cantina.

Así que la esperanza es lo último que se pierde, más aún cuando ya leímos el final de esta novela tan torreja que escriben a dos manos los del gobierno y los cavernícolas tagarotes de siempre viendo como consiguen baldes para llevarse hasta el agua.

Sólo dejamos en claro que hace tiempo no agarran a nadie y eso explica porque el Tobi local está en menos de 7% de aprobación nacional (encuestas reales no financiadas) y porque ya casi nadie compra periódicos (ni el de los progresistas que no pagan a sus trabajadores) y porque esta fea sensación de inseguridad y violencia creciente como si vivieramos sentados en un barril de polvora.

El destino es un infalible verdugo que a todos alcanza y la historia suele cambiar de improviso como una caprichosa quinceañera. Y el Chanchirafa se cree tan valiente que manda a poner letreros con su candidatura para el 2016 en el mítin de la "fraternidad" bufaleril (y ya ven como se agarran a patadas a nivel internacional en su local de New York).

A propósito: ¿Qué hacía perro de chacra en THE BIG APPLE?.

¿Preocupado por las inversiones de la gente del partido en Wall Street?

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